Argumento

En Marisabidillas, frívolas y peligrosas, Rocío González Naranjo reconstruye la historia del Lyceum Club Femenino de Madrid, una de las instituciones más importantes y decisivas del feminismo español del primer tercio del siglo XX. Fundado en 1926, el club nació como un espacio propio donde las mujeres pudieran desarrollar una vida intelectual, cultural, política y social más allá de los límites que la sociedad de la época les imponía.

Por sus salones pasaron algunas de las figuras más relevantes de la España de la Edad de Plata, Clara Campoamor, Victoria Kent, Zenobia Camprubí, Concha Méndez, Elena Fortún, María de Maeztu, María Lejárraga, Isabel Oyarzábal y muchas otras mujeres que entendieron que la emancipación no podía limitarse al ámbito privado. Necesitaba instituciones, redes, debates, proyectos concretos y lugares donde reunirse sin tutela masculina.

Durante una década, el Lyceum Club impulsó una intensa actividad cultural y social, conferencias, iniciativas educativas, espacios de debate, proyectos asistenciales y propuestas que buscaban transformar la vida de las mujeres desde la cultura, la educación y la acción pública. Entre sus logros estuvo la creación de un servicio laico gratuito de cuidado de niños, además de una programación intelectual que situó a las mujeres en el centro de la conversación.

Pero aquella aventura también generó una fuerte reacción. Sus socias fueron ridiculizadas, atacadas y caricaturizadas como marisabidillas, frívolas, peligrosas, burguesas aburridas, fumadoras extravagantes o mujeres que abandonaban el lugar que supuestamente les correspondía. A partir de esas descalificaciones, González Naranjo no solo recupera la historia del club, sino también la violencia simbólica con la que se intentó frenar su influencia.

Gooseopinión

Hay insultos que, leídos con un siglo de distancia, funcionan casi como medallas involuntarias. Marisabidillas, frívolas y peligrosas parte de ahí, de las palabras con las que se intentó ridiculizar a un grupo de mujeres que cometieron una insolencia imperdonable para su época. Pensaron en voz alta. Se organizaron. Fundaron una institución. Invitaron a intelectuales. Discutieron sobre educación, política, cultura, maternidad, derechos y vida pública. Y, para colmo, lo hicieron sin pedir permiso.

El Lyceum Club Femenino de Madrid fue mucho más que un club de señoras ilustradas. Fue una anomalía luminosa en una sociedad que toleraba la inteligencia femenina siempre que no aspirara a convertirse en estructura. Una mujer culta podía resultar decorativa. Un grupo de mujeres cultas, organizadas y con agenda propia empezaba a parecer peligroso.

Rocío González Naranjo reconstruye esa década decisiva, de 1926 a 1936, con una mirada que entiende la importancia histórica del Lyceum, pero también la carga simbólica de las resistencias que despertó. El título es un acierto absoluto porque no suaviza el conflicto. Al contrario, lo coloca en primer plano. Estas mujeres no fueron simplemente olvidadas. Fueron atacadas, caricaturizadas y convertidas en objeto de burla porque su presencia desordenaba el reparto tradicional de los papeles. Lo más potente del libro es esa lectura del desprecio como documento histórico. Que las llamaran marisabidillas revela mucho más de quienes insultaban que de quienes recibían el insulto. La descalificación intelectual contra las mujeres siempre ha seguido un patrón reconocible, si saben demasiado, son pedantes; si se reúnen, conspiran; si hablan de política, se masculinizan; si disfrutan de la vida social, son frívolas; si defienden derechos, son peligrosas.  Y, casualmente, el Lyceum reunía precisamente todo lo que incomodaba. No era una tertulia doméstica ni una extensión amable del salón burgués. Era una institución. Tenía sede, socias, programación, proyectos y capacidad de intervención. Esa materialidad importa mucho. La emancipación no sucede solo en las ideas; necesita lugares donde encarnarse. Y la Casa de las Siete Chimeneas se convirtió durante una década en uno de esos espacios donde las mujeres pudieron ocupar el centro sin quedar reducidas a acompañantes. Uno de los grandes aciertos del libro está en mostrar la amplitud del proyecto. Clara Campoamor, Victoria Kent, Zenobia Camprubí, Concha Méndez, Elena Fortún, María de Maeztu, María Lejárraga o Isabel Oyarzábal no aparecen únicamente como nombres ilustres colocados en una vitrina feminista, sino como parte de una red. Y esa red permite comprender mejor la Edad de Plata española desde una perspectiva menos mutilada, porque la historia cultural española ha contado demasiadas veces a sus mujeres como excepciones aisladas. La escritora solitaria, la política extraordinaria, la pedagoga brillante, la esposa inteligente de un hombre famoso. El Lyceum permite ver otra cosa: un ecosistema. Una comunidad intelectual y afectiva donde se compartían ideas, contactos, estrategias, discusiones y proyectos.

Resulta especialmente interesante la dimensión práctica de sus iniciativas. El club no se limitó a hablar de emancipación en abstracto. Creó servicios, organizó conferencias, abrió debates, sostuvo proyectos culturales y sociales. Esa mezcla de pensamiento y acción es fundamental para entender su importancia. No era solo un espacio de representación simbólica, sino una herramienta concreta para intervenir en la vida de las mujeres. El libro dialoga de forma natural con otros trabajos recientes sobre las mujeres de la Generación del 27, las Sinsombrero y las redes femeninas de la modernidad española. Pero aquí el foco institucional permite ver algo distinto; no solo las trayectorias individuales, sino la arquitectura compartida que hizo posibles muchas de ellas. El subtítulo acota el periodo de manera muy significativa: 1926-1936. Diez años. Apenas una década. Y, sin embargo, en ese breve margen se concentran la dictadura de Primo de Rivera, la llegada de la Segunda República, los debates sobre derechos civiles, la modernización cultural y el estallido de la Guerra Civil. El Lyceum nace en un tiempo convulso y queda arrasado por otro todavía más brutal. Esa brevedad intensifica su fuerza histórica, fue un proyecto nacido contra corriente y destruido antes de poder desplegar todo su alcance, Aunque conviene leer el libro con un matiz necesario. El Lyceum estuvo formado en gran medida por mujeres con acceso a determinados privilegios culturales, sociales y educativos. No representaba a todas las mujeres españolas ni podía hacerlo. Pero esa limitación no anula su importancia. Al contrario, permite entender mejor las tensiones del feminismo de la época, sus avances, sus contradicciones, sus alianzas posibles y sus zonas de exclusión. El interés de la obra está precisamente en no convertir esa historia en una postal inofensiva. Las mujeres del Lyceum fueron modernas, sí, pero no en el sentido superficial de la palabra. Su modernidad no consistía solo en fumar cigarrillos egipcios, asistir a conferencias o desafiar ciertas normas sociales. Consistía en reclamar autoridad intelectual, presencia pública y derecho a construir instituciones propias. La frase sobre los hombres reducidos a "maridos de sus maridas" resume con ironía el terremoto simbólico que provocaron. Por una vez, el centro no eran ellos. Por una vez, los hombres quedaban desplazados a un papel secundario, casi decorativo, acompañando a mujeres que tenían agenda, voz y protagonismo. No cuesta imaginar cuánto debió de molestar aquello.

Marisabidillas, frívolas y peligrosas es una lectura necesaria para comprender una de las experiencias más audaces del feminismo español anterior a la Guerra Civil. Un libro que rescata una institución decisiva, pero también una forma de violencia cultural, la del ridículo como arma contra las mujeres que se atreven a pensar demasiado, hablar demasiado y organizarse demasiado bien, porque quizá las llamaron frívolas para no admitir que eran inteligentes, las llamaron peligrosas porque, en el fondo, lo eran. No para la sociedad, sino para el mundo que necesitaba mantenerlas calladas.

Recomendado para...

Lectores que han disfrutado de El club de las modernas de Eva Cosculluela, Las Sinsombrero de Tània Balló, El voto femenino y yo de Clara Campoamor o Una habitación propia de Virginia Woolf. También resultará especialmente atractivo para quienes se interesan por la Edad de Plata, la genealogía del feminismo español, las redes culturales de mujeres y la historia de aquellas instituciones que abrieron camino antes de ser borradas por la guerra y el silencio.

Una obra rigurosa, vibrante y necesaria para recordar que muchas conquistas empezaron en habitaciones donde las mujeres dejaron de pedir permiso para pensar juntas.

Y ahora tú...

¿Cuántas veces la historia ha disfrazado de burla el miedo que le producían las mujeres capaces de organizarse?